Dona Formiga

Pertence à classe das senhoras sérias,

Tem cuidado da casa e do alimento;

Não fala muito, muito pouco briga,

Tudo o que faz é com discernimento

E, enfim, não gosta de passar misérias.

Além de tudo, de ambições modestas,

Todo o seu bem no seu labor converte

E faz da vida ideias esquisitas...

Não faz visitas

E não se diverte...

Nunca se viu Dona Formiga em festas.

De tanto se ocupar da vida e do futuro

E tornar o labor mais sério e duro,

Chega a ficar grotesca e cômica;

Pois mesmo assim, nos amplos e massudos

Livros morais de exemplos e de estudos,

Com que da infância o estímulo se apura,

Ela figura

Como um sólido exemplo de econômica.

Trabalha muito no pesado Estio,

Porque receia

Que o Inverno venha achá-la

Desprovida.

Por isso, quando chega o Frio

E cessa a lida,

Já ela está com a despensa cheia.

Dona Cigarra — esta coitada!
Nao vale nada
Entre as pessoas sérias!
É a pobre infeliz que da lições de canto
E que o verão inunda
A sua alma de estroina e vagabunda. ..

Entretanto,
Dona Cigarra, eu sei, passa misérias.
Não tem a minima noção exata
De arranjos econômicos de casa,

A propria fama, as vezes, malbarata. ..
A fartura que aumente ou diminua,
Que a considere o mundo inepta, incapaz,

Diga que a vida que ela segue é torta,

Pouco se importa,

O que ela quer é o Sol e a Rua,

Porque ela não é mais

Do que um garoto de asas.

É da boêmia a mais perfeita imagem.

Adora a luz e mora na folhagem...

E tal a vida é e tal a aceita,

Sempre de sonhos e ilusões repleta...

Dona Cigarra até parece feita

Da própria massa de que é feito o Poeta!

Passa o Verão... E o véu do Estio

O tempo sobre o Céu e a Terra corre,

Torna-se a Vida mais penosa e séria...

Dona Cigarra não resiste ao frio

E, coitadinha, morre

E morre quase sempre na miséria.

Contam que um dia,

Morta do Sol a límpida alegria,

Sem luz para cantar,

Como fizera no Verão inteiro,

Fora à Formiga, em prantos, implorar,

Um pedaço de pão do seu celeiro...

Como a Formiga, então, lhe perguntasse

Onde se achava

E o que fizera na estação passada,

Honestamente, disse que cantava...

Pois a malvada,

Sem dó da mísera mendiga,

Quase morta de fome e já sem voz,

Numa ironia desumana e atroz,

Mandou que ela dançasse...